Cicatrici d'inchiostro

L'anno accademico è appena iniziato e già gli autori del primo anno si mettono in gioco con testi da 1500 caratteri... 

La penna scorreva sul foglio producendo un flebile rumore che però, in quel silenzio, sembrava un frastuono. Era già il quarto tentativo che faceva, il mucchietto di fogli accartocciati si accumulava sul pavimento.

Scrisse di ciò che si erano detti la prima volta, delle bugie che si era ripetuta per tentare di negare la realtà dei fatti e di quella verità che la tormentava ogni giorno, senza che riuscisse a darsi pace. E mentre cercava il termine giusto da utilizzare, l’attenzione cadde casualmente sulla mano ricoperta di segni d’inchiostro, come cicatrici del tempo trascorso a cercare parole che probabilmente non sarebbero mai arrivate al destinatario. Si imbrattava ancora le mani come quando era una bambina alle prime armi con la penna, anche se ormai di anni ne aveva ventisei. E i segni neri le fecero ricordare l'ospedale abbandonato, i graffiti incomprensibili sui muri, e le mani di lui che…

Come faccio a essere così patetica da credere ancora nelle favole? Come? Ho quasi trent'anni per niente. 

Istintivamente prese il foglio e lo accartocciò gettandolo sul pavimento assieme agli altri, prima di aver trovato le parole che permettessero di alimentare ancora la speranza, l'unico cibo di cui era pieno il suo stomaco vuoto dal giorno prima.

Cresci Caterina, cresci, disse tra sé, mentre usciva dalla stanza richiudendosi la porta alle spalle. La luce del corridoio illuminava i suoi occhi umidi.

di Gianluigi Serci